Gancho a la Mandíbula

A ver cómo ordeno ésto…

Estoy tratando de descifrar mi anotador, donde dejé correr la tinta por horas, soltando pensamientos, ideas locas, intuiciones. Todo se activó cuando, hace ya unas semanas, una mujer se admiraba de lo “bien conservadas” que encontró a las parisinas gracias al Botox. Mi juicio sobre las cirugías es simple: las mujeres mayores sometidas a todo tipo de tratamientos para parecer aún de 20 años me parecen… feas. Pero, esta chica de la que hablo dijo, defendiendo su postura, que ella se haría todas las cirugías necesarias para seguir “estando en el mercado” (sic)… La luz de alarma se encendió. Me imaginé colgada de un puesto de feria, como una perdiz destripada, y pensé “que triste que ahora perdamos hasta el derecho a envejecer”. Todos, hombres y mujeres, somos esclavos de la belleza… pero…

(anotador) —>LA BELLEZA

Qué se considera belleza —–>partes

                                           ——> totalidad                  

                                                                                         belleza estética<—–>belleza moral   

                      (un hijo de puta o una desalmada, estéticamente guapos, pueden atraernos?)

Belleza<—> Pecado (visión histórica, religión) ¿Perdonamos más a la belleza sus faltas? qué somos capaces de perdonar por deslumbramiento?

Belleza—-> Tiempo: algo considerado bello en una época y cultura determinada, puede no serlo para otra situación en la línea del tiempo (Umbreto Eco)

         LA MUJER COMO ENCARNACIÓN DE LA BELLEZA EN TODAS LAS CULTURAS

No puede perder la belleza… envejece bellamente, no envejece, o se amarga (Klimt)

cirugías—>mercado—>competencia—>consumo—>exigencia

“La mujer sólo puede ser maquillaje, apariencia” Jean Baudrillard (farsante!)

“Antes que una mujer, soy un ser humano” Alfonsina Storni

Grandes filósofos. Filosofía de hombres —-> cuando se enfocan en la mujer y su belleza: FALSOS. Osho, Nietzsche, Baudrillard, Krishnamurti, Sartre.

filosofía=teología. Hablan de la belleza y la mujer con las mismas SENTENCIAS

Filosofía de mujeres, hacia las mujeres y su belleza. FALSA

comparan belleza=moral=biología

¿Y la belleza que desea el hombre para sí mismo? (NO narcisismo). No la necesita (es el cazador) o no la tiene, o no puede comprenderla y x eso…

la utiliza, la usurpa…

Y los genios CREAN.

FILOSOFÍA DE LOS CREADORES (hombres y mujeres)……………> + justos con el juicio a la belleza.

Duffy, Calder, Lloyd Wright…. buscan y veneran la belleza, la crean, para ellos, para TODOS. Son bellos… porque son generosos. Creadores de belleza, en recompensa se vuelven bellos para siempre.

(luego de conversarlo con Silvi por teléfono)…………….

…..Hay creadores de todo tipo. Crean belleza, pero hay otros que crean vanguardia, ruptura, progreso, revoluciones, quiebres, posturas, pensamientos, críticas, ideales…

Y ellos terminan convirtiéndose en eso que producen. Ej: Bukowski, creador de la imagen del perdedor americano renegado, FUÉ, para él mismo, el perdedor renegado por excelencia.

            ¿Serás lo que pienses?

            mejor, serás lo que crees                                                                                                      ————> verbo crear——->1 creer, de “creación”————>2 creer, de tener fé. 

Creo y me creo.

¿Por qué prefiero la companía de los animales?

Porque ellos no me dan largos discursos sobre lo buenos que son.

DISEMIA es un mal descubierto por la neurociencia. Describe la incapacidad de algunas personas para interpretar las señales y los códigos comunes en la comunicación interpersonal. Digamos que, ante una mirada dura, se quedan impávidos. Ante un chiste, no saben interpretarlo. Y a las ironías las toman literalmente. Tiene cierta lejana semejanza con el autismo, el extremo de la comunicación fallida (por empezar, un autista nunca mira a los ojos).

Pues este síndrome, cuyos síntomas leí en un libro que me acercó Sil, es algo que aún sufro, moderadamente. Porque, por necesidades de supervivencia,  de alguna manera he transformado esa disemia primitiva, para entender mejor el entorno que me rodea, utilizando la imaginación, como muleta de la empatía faltante. Imaginación e intuición… y una mordaza en mi bocota, para no meter tanto la pata.

Aún así, me equivoco. No puedo, a mis 31 años, detectar a simple vista a un desgraciado. Hice de la desconfianza mi muralla contra esos tipos, pero resulta que los desgraciados, aprovechadores y estafadores se las saben todas. Y la muralla está hecha sólo contra las señales CLARAS (o lo que creo que son señales claras) de mezquindad. Como si buscara el antihéroe de un cómic, bajo la guardia ante quien sonríe, pone la voz dulce y dice algo bonito… así sea el mismísimo Hannibal Lecter. Y demoro bastante en entrar en confianza con personas hechas de buena madera si las encuentro bruscas o enfadadas al principio (lo gracioso es que, por lo general, al principio de cualquier encuentro los psicópatas son muy agradables, y los ángeles se comportan reciamente)

Pero, algo positivo: debido a eso, la gente se termina portando conmigo exactamente como yo los imagino (o los intuyo). Si creo que alguien es generoso y atento, lo será. Si creo que alguien es peligroso o violento… lo será. Como si la imaginación, las malas lecturas y la falsa intuición, crearan a otro ser humano a imagen y semejanza de lo que sueño de él…

Hace diez años, alguien colgó en el aula de morfología de la Facultad de Diseño un par de perspectivas “intuitivas”. Mi especialidad eran las perspectivas, herencia de mi paso por la escuela industrial, pero me quedé prendada de esa lámina por el trazo delicado y trascendente que tenía. Estaban erradas, por eso las llamé “intuituivas”, pero el error era solamente matemático, ya que tenían el don de hacernos ver exactamente lo que veía el dibujante. Cuando comenzó la clase y los profesores llamaron al autor de la lámina, conocí a quien hasta el día de hoy es mi mejor amiga, aparte de mi madre: Silvana.

Entonces yo era un bicho desprolijo y descuidado que aún tenía mañas de la formación de varones del colegio industrial, y despreciaba bastante esa especie de mariconería de las mujeres que consideraban “femenino” no pensar, no dudar, no rechazar, no ambicionar.

Tras meses de rondar a Sil, sus comentarios mordaces sobre el arte y sus preciosos trabajos entraron en mi vida gracias a un trabajo grupal para el cual fuimos elegidas. Y luego de una tarde de luz del color del melocotón en el comedor de mi casa, bocetando, escuchando bandas sonoras de los 80 y soñando con más y más, nos adoptamos mutuamente. Mi madre también la adoptó, maravillada de los dibujos al carboncillo que hizo de mi gato “Gringo”. Sí, Silvana era muy especial, muy diferente a las chicas sosas que conocía, y muy diferente a mí.

Porque Sil, que ahora vive en Barcelona, es una mente privilegiada. Matemática, pragmática, abstracta. Pone orden a mis ideas, las conecta, las enriquece. Traza sus dibujos con precisión. Poetiza con la teoría cuántica. Encuentra lógica en las ideas religiosas. No le interesa la política (una de las pocas razones por las que solemos discutir), ni los males de este mundo, cuya solución para ella está más allá, o incluso más cerca: dentro nuestro. Desea el amor, pero no por encima de su identidad. Jamás toma una decisión sin pensarla bien. Jamás es impulsiva. Desconfía del caudal de las emociones y me ha traído en la última visita un libro digno de ella ,”Inteligencia Social”, para arrancarme esa piel dura del sentimentalismo que no me dejaba moverme.

Cuando estoy en su compañía, soy mucho mejor. Salgo de ese espiral de mi ombligo, salgo de mí misma y esos estúpidos problemas cotidianos, que parecen, junto a ella, tan poco dignos de mi atención. Con ella siempre hay algo más importante que atender, por encima de nuestros instintos primitivos.  Y eso… eso fué lo que ví desde ese día, en una lámina de morfología colgada en un aula magna, la trascendencia de los problemas minúsculos en búsqueda de la belleza totalitaria. Como esa frase que la refleja tan claramente: “Cuando un genio científico se encuentra con una fórmula, hace lo que todo el mundo, se la saltea!”

Suena “Grace Kelly”…”¿Why don’t you like me?”… Y un italiano verborrágico chamuya algo que no me interesa a esta hora de la mañana.

Tras varios intentos caóticos, comienza a desenrollarse este blog, titulado “Gancho a la Mandíbula” en honor a los decadentes boxeadores argentinos que fueron leyenda e íconos de un país debilucho que se peleaba todos los rounds, cayendo por K.O. … y también en honor (humildemente) a Roberto Arlt, quien aconsejó escribir como un latigazo, como un gancho a la mandíbula: sin titubear.